Городской парк как домовая книга. Стоит только тронуть его пожелтевшие листы, и город взахлёб начнёт вываливать свои истории. Они будут написаны каллиграфическим почерком с классическими завитками, подражая эпохе, или рубленными росчерками пера, соответствуя директивам времени. С лукавым хвастовством будут водружать на пьедестал славных горожан или, словно скелеты в шкаф, прятать в тени отдаленных аллей их непристойные поступки. Его деревья перешёптываются былыми слухами, пруды хранят безмолвные секреты, а стаи голубей сметают с дорожек иссохшие листья словно пыль с книжной обложки. И чем дольше ты находишься в парке, тем больше понимаешь, что время все расставляет по своим местам, страсти улетучиваются и только небо и тишина покровительствуют живущим, созерцая сверху земную суету. Такой городской парк в Вене.